О малине
На улице солнечно, но ещё не жарко, приятно. На траве блестит роса, ветерок покачивает ветки яблонь, а где-то вдалеке жужжит газонокосилка, или пила, или стучит топор — времена меняются, меняются звуки, но чьи-то утренние хлопоты были слышны всегда.
Я выхожу на крыльцо, ещё сонная, тру глаза, позëвываю и плетусь к летней кухне. Бывает, на крыльце маленького домика увижу Мельниковых и тогда уже кричу им своë "доброе утро" будто сбившийся с пути истинного петух — моë утро бывало начиналось тогда, когда у других уже в опасной близости был полдень.
На летней кухне бабушка достаëт укутанную в старый пуховичок кашу. Бедная-бедная каша, как часто тебе приходилось носить эту куртку из-за моей любви поспать?
Каша с вареньем, чаëк, иногда заглядывающий сквозь сетку двери младший братишка, а иногда дразнящий в окно старший - вот оно моë утро на хуторе.
Но это не всë. Всë ведь дело в малине, из-за неë я вспомнила про эти утренние обычаи. Малина — это особая часть хутора, мне так казалось. Но по утрам, когда я сижу со своей кашей, малина ещë особеннее. Она приезжает ко мне на стол в пригоршни моего деда. В его большой, грубоватой ладони со сбитыми пальцами, выцвевшими наколками и обожжëными в бане запястьями. Это золотые руки! Они умеют всë - собрать печь, сварить качели, построить дом и вот, пожалуйста, собрать самые лучшие ягодки внучке к завтраку.
Вот такая у меня была малина! Вот такой у нас был дедушка)
Зачем я об этом сюда пишу? Не знаю. Зачем вы читали – тоже. Но иногда мысли хочется сказать вслух, а иногда просто записать. Тогда их "услышит" тот, кому по какой-то причине это будет интересно.
